Dói (tanto!) saber - e sentir - que o momento por que esperamos e lutamos a vida inteira afinal poderá ser incompleto. Que mais uma vez haverá a distância de um oceano inteiro a destruir os sonhos e os desejos. Que mais uma vez as dificuldades da vida levarão a melhor. Que mais uma vez os sonhos ficarão pelo caminho ou serão vividos pela metade. É injusto que a história se repita. Há o que queremos, planeamos, desejamos e lutamos. E depois há a vida, tantas vezes a destruir tudo. É Agosto, apetece-me chorar e devia ser proibido ser-se infeliz em Agosto.

É Agosto e apetece-me chorar. É Agosto, é tarde, estou cansada, massada, saturada, do outro lado do oceano e apetece-me chorar. É Agosto e é injusto que a vida seja tão dura, e ainda mais incerta que dura. É Agosto, estou a fazer anos, e é injusto que a vida seja tão difícil e ainda mais que eu esteja longe de casa. É Agosto e há uma (série de) vida(s) inteira(s) por resolver. É Agosto e não há sorrisos, conversas, partilhas, serenidade, trabalho bom, tranquilidade, futuro ou sol na alma. É Agosto e a alma está na sombra escura da incerteza. É Agosto e não há música, sol, bebidas e esplanada. É Agosto e não há um um futuro próximo à nossa espera. É Agosto e não há um regresso final à vista. É Agosto dos dois lados do oceano e a minha alma não poderia estar mais à chuva, sobretudo por estarmos no lado errado do oceano. É Agosto e por isso deveria ser "a gosto". É Agosto e deveria ser proibido ser-se infeliz em Agosto. É Agosto, estou a fazer anos, deveria haver um regresso final num futuro próximo e deveria ser proibido ser-se infeliz em Agosto.